Chant IV. De Dieu

Le tort que l’on me fait, le mal dont je me plains
Vient de mes actions, des œuvres de mes mains
Dont le relâchement ou bien la violence,
Ne me cause jamais que regrets et souffrance,
Et j’ose attribuer mon infortune au ciel !

C’est mon cœur qui me veut porter le coup mortel ;
Et c’est à toi, Seigneur, que dans ma sotte audace,
Je demande la vie, en implorant ta grâce !

Dois-tu donc, malgré moi, prendre soin de mon sort ?

De quoi peut me servir ce bienveillant transport
Dont de ta part mon âme a lieu d’être certaine,
Si je lui fais sentir les effets de ma haine ?

Par tes œuvres, pourquoi me réjouir, Seigneur,
Quand mes frivoles mains aigrissent ma douleur ?

Et comment me combler d’une gloire d’élite,
Lorque mes passions m’enlèvent tout mérite ?

Que me profite enfin ton immense bonté,
Alors que je m’oppose à ma félicité ?

Ah ! Seigneur, tu connais l’homme et son caractère ;
Pour toi de ses pensers aucun n’est un mystère ;
C’est toi qui dessinas tous ses linéaments ;

Tu plonges ton regard dans ses compartiments,
Et fais l’inspection de son moindre ustensile.

De son entendement l’éminent domicile
Se tient tout ostensible à ton attention,
Et tu vois le travail de sa réflexion.

Aussi c’est au moyen de sa propre finesse,
Qu’il est pris aux filets que ton courroux lui dresse.
Son orgueil sous ta main apprend à s’assouplir.

Pour qu’à tous ses besoins il puisse subvenir,
Du sol de ses états tu fixas la limite.

Tu traces ses chemins, veilles sur sa conduite.
Sa maison tient de toi l’ordre et le personnel ;

Tu lui règles le temps par la marche du ciel ;
Pour lui le jour brillant succède à la nuit sombre,
Et de tous ses instants tu lui marques le nombre.

Tu tires les petits de leurs profonds fossés
Jusqu’au faîte ; et sous eux les grands sont abaissés.

Tu fais tomber les rois de leur trône sublime,
Par ton terrible sceptre, au plus bas de l’abîme.
Et celui qui naguère embrassait le fumier,
Secouru par toi, monte et marche le premier.

De ta religion les adhérents fidèles
Sont gardés aussi bien que dans des citadelles.
Tu garnis de verrous et mets en sûreté,
Les maisons des humains observant l’équité.
Aux mortels corrompus tu fracasses la tête.

Tu vois les cœurs, les reins et leur œuvre complète.

Au haut du ciel se tient l’escabeau de tes pieds,
Que portent sur leurs dos les êtres les premiers ;
Ils allongent la face, en retournant la vue
Pour distinguer ta gloire et ta force absolue.

De ton pouvoir c’est là l’endroit mystérieux,
Là c’est l’emplacement de tes chars glorieux,
Par qui tu dis : « Je suis et hors de moi personne » !

Ce que ta majesté le plus affectionne :
La grandeur, la puissance et l’élévation
Là se cachent aux yeux de l’indiscrétion.
Et c’est là que tu dis : « Seul à jamais je règne ! »

Ta hauteur est extrême : il n’est rien qui l’atteigne.
Sur notre infime état tes regards bienveillants,
Sont fixés du début à la fin de nos ans.

Quoique fort au-dessus de nos œuvres fragiles,
Tu n’en scrutes pas moins nos actions futiles.

Ton prestige remplit tes ouvrages d’effroi,
Et de tous, la pensée arrive jusqu’à toi.

Que se fait-il, Seigneur, sans qu’avant de se faire
Cela ne t’ait laissé pénétrer son mystère ?

Dans la chambre où je couche, un penser si petit
Qu’il puisse t’échapper, vient-il à mon esprit ?

Ta raison, haute au point que des cieux la limite
Soit bien au-dessous d’elle, est néanmoins instruite
De tout ce qui se passe en notre lieu profond,
Lequel des profondeurs forme le dernier fond.

Ne recherchons pas d’où tu tiens cette science[1]
Ni pourquoi toi tout seul en as la connaissance ?

Eh ! tu sais plus !… tu sais, d’un savoir absolu
Duquel de toutes parts le multiple est exclu,
L’ensemble des objets, en leur nature adverses,
Et les individus d’espèces si diverses.

Les cas particuliers changeant à l’infini,
Ton esprit les embrasse en un total uni.

Tu sais d’une manière au dernier point exacte,
Les accidents futurs avant qu’ils soient en acte.

Des deux bouts du Possible enfin, dans l’avenir,
Tu vois lequel au juste un jour devra venir,
Sans que pour aucun d’eux le libre caractère
De Possibilité, par ton coup-d’œil s’altère.

Est-il encor quelqu’un qui sache tout cela ?

Notre raison, bien loin d’atteindre jusque-là,
Ne saurait s’expliquer sa propre connaissance :
Ainsi de nous à toi quelle énorme distance !

Rien ne s’est avancé vers la réalité
Qui n’ait été formé grâce à ta volonté.
Et tout ce que tu vois, que nous, pour le connaître
Ayons la force ou non, toi seul en es le maître.

Nul sage ne croira qu’en ton propre travail
Tu puisses ignorer le plus mince détail.

Un artisan peut-il sans se montrer étrange,
Ne pas savoir comment son œuvre à lui s’arrange ?

Tout ce que ta raison a jugé bienséant
Ton verbe créateur l’a tiré du néant.
Tu couvris nos esprits de voiles et d’obstacles,

Et fermas de ton sceau l’écrit de tes oracles ;

Mais la vérité c’est : « Toi seul es notre Dieu. »
De tout autre savoir celui-ci nous tient lieu.

Ton ineffable essence est-elle révélée,
Aux prévaricateurs, à l’inique assemblée ?

Les anges n’ont pas su l’interprétation,
Des signes dont leur sein porte l’inscription ;
Et nous dont pas un seul ne lit ces caractères,
Nous en déchiffrerions les sublimes mystères !

Aux croyants éprouvés tu n’ajoutes pas foi,
Et tu t’attacherais l’homme sans foi, ni loi ?

Une mouche à laquelle on ne songe pas même,
Serait seule à jouir de ta faveur suprême !
Elle pourrait trouver tant de grâce à tes yeux,
Qu’elle te concevrait et t’atteindrait le mieux.

[2] Au bout de nos efforts par rapport à ton Etre,
Que savons-nous ? sinon qu’on ne peut te connaître.

Ton existence aussi nous est un fait acquis
De nos réflexions ce sont là les profits.

D’attributs négatifs les notions discrètes,
Sont les biens que le sage obtient en tes retraites.
Pour s’approcher de toi l’homme a fait de grands pas,
Du moment qu’il comprend tout ce que tu n’es pas.

Pour ta réalité, qui la dira cachée ?
Par tes œuvres étant, en tous lieux affichée.

Si ton excès d’éclat nous défend de te voir
N’en avouons pas moins ton splendide pouvoir.

Leur éblouissement te prouve aux faibles vues,
Comme aux voyants le font tes clartés soutenues.

Ainsi l’oiseau de nuit dont les débiles yeux,
N’ont jamais contemplé la lumière des cieux,
Doit avoir une idée, incomplète sans doute,
De l’ardeur du soleil qui le met en déroute,

Comme le roi des airs qui, dans son vif élan,
S’approche en s’y jouant de cet astre brillant,
S’en figure l’image au modèle conforme :

S’ils diffèrent entr’eux, ce n’est que pour la forme.

Tu sais plus qu’aucun autre, et tes actes font foi
Qu’il n’est plus un seul sage aussi sage que toi ;

Et c’est conformément à ta propre sagesse
Que tu fis des travaux d’une infinie adresse.

Surtout en façonnant ma personnalité,
Tu montras ce que peut ta grande habileté.
Car tu créas en moi ce qu’on ne vit au monde :
Un merveilleux ouvrage, une œuvre sans seconde !